jueves, 10 de abril de 2008

A mi querida Amiga

María, querida María, amiga que me ha regalado este teatro de ilusiones conocido como mundo. Aquí estoy, lleno de fe, triste pero no desvanecido, de pie, escribiéndote desde este lado de la vida para contarte que nada ha vuelto a ser como hasta entonces, pero que a pesar de todo permanezco en este camino, siempre contigo, ahora más que nunca, suspirando mientras alzo la mirada a las alturas para ver si allí te encuentro.

María de los Ángeles y hoy también de las Estrellas. Nada ha vuelto a ser como hasta entonces, ni siquiera el cielo, que ha cambiado su geografía para mostrarme a un sol arrodillado, radiante pero sereno, siendo testigo de tu luz que alumbra mi existencia y también la de todas las personas que pertenecen a tu corazón enorme. Hoy, a ese sol, puedo taparlo con un solo dedo y atraparlo en un instante para que me obsequie tu cálida presencia.

Desde hace unas semanas asistimos a la inevitable peregrinación de tu relativa ausencia, porque las personas buenas y queribles no se irán jamás. Aquí nosotros, en medio de un laberinto que no hemos elegido, y cuya única salida es la paz de tu recuerdo. Te queremos tanto que las montañas ya se han derrumbado.

No puedo explicarte lo que siento. Pero aun así, lo intento. Y te digo que de aquí en más -y desde antes también - me dedico a la pasión de darte a conocer. María, pequeña reina Maruca según el inmenso amor de tu hermana Ceci, lo has logrado. Sos eterna, sos inmortal, te siento participando de mi vida y estoy seguro de que me entendés, yo sé que sí, cuando casi todas las noches prendo una vela y te cuento cómo van mis días, sabiendo que no le estoy hablando a la nada, permanentemente convencido de ello, logrando un alivio que, como vos alguna vez me has dicho, lleva el nombre de reencuentro.

Puedo sentir nuestra conexión más intacta que nunca. Siempre hablábamos de eso y nos trascendían tantas semejanzas que, entonces, concluíamos que el mundo estaba lleno de señales que eran más grandes - mucho más grandes - que nosotros. Nos habitaba ese impresionante asombro. Ese misterio para vos ya revelado. Pero el mundo, querida amiga, el mundo...El mundo también es un suspiro...

...que no acaba...
...que perdura...
...que emociona...

María de los Ángeles y hoy también de las Estrellas. Mis ojos se nublan delante de una hoja y una gota de rocío cae lentamente, alumbrándome tu imagen y dándome esas fuerzas que jamás tuve en la vida. ¿Cómo poder explicar este milagro si no es a través de tu presencia? Agradezco a Dios haberte conocido, pues sin duda alguna fue una de las cosas más lindas que me han sucedido.

Es por todo eso que en tu nueva casa estoy, visitándote con toda la otra gente que te quiere y que te extraña, que llena de impotencia intenta seguir adelante como puede. Veo que también ingresan un montón de afectos que no conozco personalmente, pero sí a través de tus palabras que solían anunciarme los protagonistas de tu hermoso elenco. Aquí están ellos: Ceci, Claudio, tus hermanos...Y también otras personas que formaron parte de lo más lindo de tu vida. No sabés qué ganas de abrazarlos para sentir que también estoy con vos y para que ellos sientan lo mismo al hacer lo propio conmigo.

Mientras tanto, otro suspiro. Hoy he visto llorar a las palomas. Comían de las migas que les había llevado a la plaza principal. Lloraban por la injusticia, pero yo las consolaba. Pues, amiga, querida amiga, ¿acaso no puede haber justicia más grande que la del recuerdo eterno? Y tras ello, las palomas echaron a volar, se fueron y se perdieron por allí, por donde vos debés estar ahora.

Quisiera poder dibujar piruetas en el aire, o jugar al igual que vos con tus pequeñas manos, como en aquella otra tarde de abril, en la que siguiendo el lenguaje de los sordo-mudos que por entonces estabas aprendiendo, me dijiste, simplemente, te quiero.

María, querida María. Gracias de todo corazón por estar siempre conmigo y también por estar con todos nosotros.

Te quiero, te extraño, te necesito para poder seguir mis propios caminos. Yo los estoy transitando a mi manera, mirando siempre el horizonte. Estás conmigo. Sé que sí.

Desde aquí, desde algún lugar del mundo, simplemente te regalo...te regalo...te regalo...

...Un abrazo sin distancia.

Con el cariño de siempre, tu amigo...

ADRIÁN

lunes, 7 de abril de 2008

Palabras de Guillermo David

Nada, ni siquiera la filosofía, con dos milenios de reflexión sobre el destino, la tragedia y el ser-para-la-muerte, nos prepara para la muerte joven, bella, amante. Toda palabra es una palabra de más. Solo parece caber el silencio. Pero la palabra es el único modo, pobre remedo inútil, de mantener la memoria, esa especie de eternidad que los vivos conferimos a nuestros muertos.

María y Lucas eran jóvenes, bellos, se amaban.

María tenía un aura de misterio y sensualidad que cubría con una mirada intensa y una sonrisa enigmática, suave y alegre a un tiempo. Lucas era un muchachón recio, audaz. Estudiaba letras y tocaba el bajo en una banda de amigos.

Ambos cultivaron la amistad, la alegría y el amor. Andaban siempre juntos, pegaditos. Eran felices. Eran jóvenes, bellos, amantes.

María y Lucas se conocieron y al poco tiempo concibieron un hijo. No pudo ser.
La muerte los andaba rondando.

María era mujer de pocas palabras: el paisaje surero de su infancia sin duda la habitaba. Tal vez por eso, dándole escucha a esa voz íntima, ella, que, calladita, había elegido pensar, programó su tesis de habilitación en filosofía sobre el problema del lenguaje.

A solo tres días de rendirla, ella y Lucas, salieron a festejar.

Sabemos cómo termina esta historia.

María y Lucas, jóvenes, bellos, amantes, ahora, son inmortales.

viernes, 4 de abril de 2008

palabras colgadas de las paredes

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)
(en una pared del comedor)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
...



Bertolt Brecht
(la rubia lo copio de un libro y lo pego en la pared del comedor)

Ustedes que dan a luz en limpias
camas de maternidad y llaman
"benditos" a sus vientres preñados quieran
no condenar a los débiles perdidos
pues sus pecados fueron duros y su dolor fue grande.
Por eso, les ruego, se abstengan de juzgar
Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.




Los redondos
(en la cocina, sobre la heladera)

Todo lo que está en mi nube
es nada más que tu sermón fatal,
si tu grito es un ladrido
y mi cuchillo es un rayo cruel.



Alejandra Pizarnik
(en el comedor, sobre la ventana)

"En el centro puntual de la maraña Dios,
la araña"

j.p

jueves, 3 de abril de 2008

a maria mellado

no llegó a haber grito...

un charco rojo
se empecino en deborar el mundo
pero se llenó con el cuerpo
de una sola persona

álvaro l. urrutia

jueves, 27 de marzo de 2008

La bicicleta de Lucas (Diario Crítica 22/3)

Lucas Ramoscelli era bajista. El bajista de Para el resto, la banda que había formado con cuatros amigos. Lucas era un rocker que vivía entre rockers enormes: su cuarto estaba decorado con un poster de Luca Prodan y con otro de Viejas Locas.
El resto de las paredes estaba cubierto también. Todas las entradas a todos los recitales a los que había ido aparecían pegadas, prolijas, con cinta doble faz, alrededor de su cama. Eran sus trofeos. Bien ganados.
Lucas tenía 24 años, vivía en Bahía Blanca con María, su novia, una piba de Villa Regina. Algunas entradas que pegó en la pared estaban duplicadas porque con ella compartían la pasión
por la música. En un estante del cuarto asomaban más de 200 DVD de recitales. Pink Floyd, Sumo, Las Pelotas, Los Redondos sonaban todo el día. Muchas veces se juntaba a zapar con su hermano Franco, que le daba a la batería.
Lucas tenía una bicicleta inglesa. En ella llegaba al trabajo todos los días a las ocho de la mañana y salía a repartir cartas para un correo privado. Pensaba en inglés porque se había recibido
de profesor.
Lucas tenía un gran placer: ensayar con Para el resto en el quincho de su casa, pero el sábado cambiaron de lugar. Se juntaron en un departamento, comieron milanesas y decidieron ir a un bar frente a la facultad. Escucharon música hasta que el bar cerró. Decidieron seguir la charla un rato más en los escalones de la facultad.
Cruzaron la calle Alem. Lucas le agarró la mano a María. Ninguno de los dos pudo esquivar el destino.
(Lucas y María murieron en el acto. El conductor que los atropelló iba a gran velocidad)

...

Consagrado a los dioses Manes, aquí está enterrada,
Ojos de Sol, pequeña dulcísima, que vivió cinco años, dos meses.
Yace en la tierra de Apulia que es enemiga de muchas madres.
Tú viajero, ven aquí y recuerda:
Es preferible vivir un instante, si ese instante lo hacemos eterno.
Ahora vete. Respira. Algún día volverás.
La amada madre lo hizo.

(María)

martes, 25 de marzo de 2008

jueves, 20 de marzo de 2008

MARCHA

MARCHA DE SILENCIO
BASTA DE IMPUNIDAD
JUSTICIA POR LUCAS Y MARIA, EXIGIMOS CÁRCEL AL CULPABLE
¡MARCELO ALEJANDRO FRAGA ASESINO!
MIÉRCOLES 26 DE MARZO, 12.00 HS EN PLAZA RIVADAVIA IREMOS CAMINANDO HASTA EL
PLAYÓN DE 12 DE OCTUBRE (UNS).
Por Favor hacer cadena, Gracias
CONVOCA
FAMILIARES Y AMIGOS DE LAS VICTIMAS

Diario Crítica 20 Marzo de 2008

Morocha y ricotera

AMaría de los Ángeles Mellado le decían la morocha. No pasaba inadvertida: llevaba muy bien su pelo negro, su corte stone ese flequillo por encima de las cejas que simboliza toda una manera de ser.
Estudiaba Filosofía en la Universidad del Sur y estaba preparando su último final. Luego haría unos trabajos prácticos, la tesis y el título.
Vivía en Bahía Blanca. Tenía 25 años y un novio, Lucas Ramosselli. Los unió desde un primer momento la música: los
dos eran ricoteros apasionados.
La alegría era completa cuando sonaba
Semen Up, la canción preferida de ambos.
La morocha era ocurrente. Siempre se salía con algún comentario que hacía que todos los amigos se descostillaran de risa. Le gustaba leer a Saramago y a Cortázar.
Tenía por costumbre anotar frases de Alejandra Pizarnik y colgarlas en las paredes de su cuarto. También colgó el
Manifiesto, de Pedro Lemebel, ese que dice: “No necesito disfraz, aquí está mi cara”. Con la banda de amigos se juntaban a escuchar música, a tomar algo, a reír un poco. El sábado a la noche se reunieron todos en la casa de María. Comieron unas milanesas. De postre, María había ofreció unos duraznos con crema.
Luego de cenar fueron a Agarrate Catalina, un bar que queda frente a la Universidad. A las seis y media el bar cerró. Cruzaron avenida Alem. Hubo un ruido muy fuerte. Lucas le agarró la mano a María para tratar de esquivar lo inevitable.

(María y Lucas murieron en el acto. Fueron atropellados por Alejandro Fraga que venía por Alem a más de 120 km.)


María ida

a maria mellado


Princesa
me han dicho que te fuiste
así
como llegaste
sin ruido
silenciosa
mariposa del huracán.
Sobre tus pies blandos
(me dicen)
vuelves ahora a hamacarte
en la brisa tibia
de las caricias familiares,
entre las palabras
de los viejos otros amigos.
Acá
falta tu risa,
nos sobra una silla y un vaso,
y un nombre se quedo sin sustancia.
Lo que importa
gorrrrda
(sabes)
es que...

los poemas sin final
están hechos de ausencia.
Por eso este termina
en que finalmente se aparece
frente a tus ojos.


j.p

Cartas de ida y vuelta


María le había escrito una carta a Liliana Felipe hace algunos meses.

Esto es lo que le escribió el Vasco:

"Querida Liliana, me atrevo a decirte amiga, porque unos amigos entrañables me hicieron escucharte hasta el hartasgo, hasta hacernos a todos lo que los conociamos fanaticos tuyos
un hijo de re mil puta, marino, los atropello el domingo a la mañana i se los llevo a ese lugar que "algo debe tener de bonito que nadie regresa"...
no se mui bien porque te escribo. es la voluntad de todos sus amigos.
ella (maria de los angeles mellado) alguna vez me conto que te escribio hace algo asi como tres meses, i estuvo mui feliz por tu respuesta, nadie en esta puta frivola i milica ciudad le podia arrebatarle esa felicidad...
hasta los chabones maria i lucas (su novio) desde la guita que no tenian estaban planeando empezar a ahorrar para cuando este en argentina, ver si podian traerte a bahia blanca
no se por que te escribo... creo un segundo de tu atencion, dende esten, les hara mui bien los hara mui felices
estamos todos en pie de lucha porque mañana liberan al asesino (que borracho, a 140km por hora) nos robo un gran pedazo de mundo
muchisimas gracias, por estos segundos i por haberle respondido aquella vez el mail a maria

alvaro urrutia"

Y esto contestó:


Querido Alvaro,

que tristeza! Cuanto daño pueden hacer las personas educadas por milicos.
Releo la carta de Maria de los Angeles...hasta abajo dice

Vivir solo cuesta vida...

un abrazo a vos y a todos sus amigos.

Liliana

Liliana Felipe es compositora, cantante, pianista, tanguera, jardinera y poeta. Cordobesa, descendienta de los comechingones.

Vivir solo cuesta vida