Nada, ni siquiera la filosofía, con dos milenios de reflexión sobre el destino, la tragedia y el ser-para-la-muerte, nos prepara para la muerte joven, bella, amante. Toda palabra es una palabra de más. Solo parece caber el silencio. Pero la palabra es el único modo, pobre remedo inútil, de mantener la memoria, esa especie de eternidad que los vivos conferimos a nuestros muertos.
María y Lucas eran jóvenes, bellos, se amaban.
María tenía un aura de misterio y sensualidad que cubría con una mirada intensa y una sonrisa enigmática, suave y alegre a un tiempo. Lucas era un muchachón recio, audaz. Estudiaba letras y tocaba el bajo en una banda de amigos.
Ambos cultivaron la amistad, la alegría y el amor. Andaban siempre juntos, pegaditos. Eran felices. Eran jóvenes, bellos, amantes.
María y Lucas se conocieron y al poco tiempo concibieron un hijo. No pudo ser.
La muerte los andaba rondando.
María era mujer de pocas palabras: el paisaje surero de su infancia sin duda la habitaba. Tal vez por eso, dándole escucha a esa voz íntima, ella, que, calladita, había elegido pensar, programó su tesis de habilitación en filosofía sobre el problema del lenguaje.
A solo tres días de rendirla, ella y Lucas, salieron a festejar.
Sabemos cómo termina esta historia.
María y Lucas, jóvenes, bellos, amantes, ahora, son inmortales.
3 comentarios:
Hermoso texto. Lleno de verdades, de muchas observaciones que comparto. Al fin de cuentas, un retrato de ellos dos.
Leyendo este escrito, recordé una anécdota de María. De esto hará unos tres o cuatro años.
Había ido a visitarla para contarle en qué andaba mi vida y para preguntarle en qué andaba la de ella.
Estaba contenta. Resulta que había comenzado a hacer un curso de lenguaje para sordo-mudos.
Cuando le pregunté si ya había aprendido algo, ella separó ambas manos del mate y de la pava, y dibujando piruetas en el aire, me dijo con su nuevo lenguaje: "te quiero".
Es una muy linda anécdota, una de tantas que conservo de ella.
jhkg
Milico
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